30 de mayo

30 DE MAYO

Felicidades, hoy es tu cumpleaños. Aunque no lo recuerdes.

Iré a verte. No me conocerás, pero me sonreirás. Cariñoso, me devolverás el beso y el abrazo.

Excusaré decirte que el bebé que llevo en brazos es una niña y no un niño, porque al segundo lo olvidarías.

Te preguntaré qué tal. Me dirás que bien y me presentarás orgulloso a tus amigos. No mencionarás nombres, los nuevos no los retienes y los viejos —el mío—  han huido de tu memoria marchita.

Abrirás ilusionado el regalo. Te emocionarás y me lo agradecerás. Lo dejarás en cualquier sitio y no volverás a cogerlo; no sabrás que es tuyo.

Pasearemos. Me contarás historias mil veces repetidas, como si fueran nuevas. Y otras inventadas, como si fueran ciertas.

Me despediré. Tal vez te sientas contento por la visita, o aliviado por volver a tu sosiego.

Te prometeré que volveré. Me dirás, risueño, que cuando quiera.

Me iré. Olvidarás tu cumpleaños, el beso, el abrazo, el regalo, el paseo, a mí.

Marcharé apenada, pensando en si tras esos ojos colmados de desconocimiento, te sentirás solo y perdido.

También satisfecha, por haber alegrado tu alma durante un momento, aunque no vuelvas a evocarlo.

Me alejaré deseando regresar, porque aunque no te acuerdes, te quiero.