Quién lo iba a decir

Imagen de Carlos Feijoo – La estaca clavada

QUIÉN LO IBA A DECIR

De pie al borde del acantilado, Miriam sujetaba la urna con las dos manos. La brisa le traía olor a sal y le revolvía los mechones que escapaban de la coleta. Quitó la tapa y esperó un momento de calma. En cuanto notó que cesaba el viento, lanzó las cenizas hacia el mar; quería asegurarse de que cayeran al agua. Las miró descender. Una corriente de aire las dispersó menos de un segundo antes de que una ola las engullera. Sonrió. Cerró la urna, dio  media vuelta y caminó despacio hasta el coche que la esperaba en el aparcamiento sin asfaltar, a unos pocos metros. Se sentó en el asiento del copiloto.

—¿Estás bien? —pregunto Pedro desde el lugar del conductor. Un bebé dormido descansaba en su regazo.

—Mejor de lo que esperaba —contestó Miriam—. Ya ves, ni una lágrima. Al fin y al cabo, vivió hasta los 98 años con buena salud y murió sin sufrimiento mientras dormía.

—Yo firmaba ahora mismo por terminar así.

—Cuántas veces se enfadó conmigo, porque le decía que ella tiraría mis cenizas. —Miriam soltó una leve carcajada—. Me gritaba que no bromeara con eso. Creo que nunca supo que se lo decía en serio.

—Pues te equivocabas. Quién te iba a decir que aún tenías que darle un nieto.

—Así es, quién me lo iba decir. —Los ojos se le humedecieron mientras miraba al bebé. Lo cogió con suavidad y lo tumbó sobre su pecho. Un pecho vaciado y rellenado con implantes que no era capaz de amamantarlo, pero en el que siempre encontraría amor, calor y protección.

Con este relato participo en el concurso de Zenda #historiasdesuperación.