¡Qué estrés de Navidad!

Gracias a Dios o a quien sea que ya se acaban estas Navidades. Las más estresantes de mi vida, con diferencia. Desde el día de principios de noviembre en que recibí las cartas de papá Noel y los Reyes Magos he estado en un sinvivir. Que ellos no iban a venir este año, escribían, que son grupo de riesgo y no podían salir. Me puse en contacto con Olentzero, el Apalpador, el Angulero, el Tío de Nadal y nada, que estaban todos en confinamiento preventivo. ¡El Tío de Nadal! «Pero si eres un tronco», le contesté. Y él, que sí, que un tronco pero viejo, y que si un año se podía librar de los golpes, no iba a perder la oportunidad.

No tenía elección: tocaba preparar una estrategia para que mis dos hijas tuvieran sus regalos sin darse cuenta de que había sido yo. Escribí las cartas con ellas, buscando lo que querían en internet con la excusa de ponerlo bien, para que no se confundieran y les trajeran algo parecido que no les gustara tanto. «Pero mamá, si siempre lo han entendido». «Ya, pero este año igual andan despistados con lo del coronavirus y se lían». Menos mal que soy de respuesta rápida, porque estas dos cuando no quieren enterarse no se enteran de nada, pero cuando sí… ríete tú de Poirot.

Una vez tuve los regalos, los guardé en el trastero, al que me cuidé mucho de no decir que iba mientras estuvieran ellas, y una excusa menos que inventar. Compré papel de regalo, el del último cumpleaños por supuesto no servía, no fuera a ser que mis pequeñas Sherlock se dieran cuenta. Tampoco el de la tienda del barrio, que seguro lo tenían visto, así que me tocó coger el coche para conducir diez minutos y pasarme veinte aparcando. Envolví los regalos en el trastero, por supuesto, y allí estuvieron hasta que en Nochebuena, cuando ya dormían, salí de casa como una adolescente castigada sin ir a una fiesta, los subí, los coloqué bajo el árbol sobre las zapatillas de cada una, me bebí el vino y me comí el mazapán chupado por el gato que le habían dejado a Papá Noel, suspiré y me fui a la cama.

No pegué ojo en toda la noche. No podía evitar pensar que había dejado alguna pista. Repasé todos mis movimientos con la atención y precisión de un CSI una y otra vez hasta las siete y veinte de la mañana, momento en que oí abrirse una puerta, cuchicheos y pasitos rápidos por el pasillo. Cuando escuché: «¡¡Mamáááááááááá, están los regalos!!», me levanté y fui desde mi habitación hasta el salón como si caminara por la milla verde por última vez.

Ahí estaban mis angelitas, arrancando el papel de regalo tan cuidadosamente escogido como buitres la carne del cuerpo de un león. Y yo de pie, mirándolas cual gacela petrificada ante la sospecha de un guepardo cercándola. Temía el momento en que se volvieran demonios y escupieran un acusador: «¡Has sido tú!». Que, por suerte, no llegó. Bien por mí, prueba superada. Ya solo me queda hacer de Reyes Magos esta noche. Confío en que mi corazón y mi estómago —tres vinos, tres mazapanes chupados— lo soporten.

Y me voy a pasar el año poniendo velas a santos, a Pfizer y a quien haga falta para que ni Papá Noel ni ningún encargado de dejar los regalos vuelva a faltar, porque estas son las primeras Navidades en las que he perdido cinco kilos en lugar de cogerlos y, aunque ahora entre en los vaqueros de antes del primer embarazo, espero que sean las últimas.

Relato para el concurso de Zenda #unaNavidaddiferente.

Imagen de Klaus Hausmann en Pixabay